El caramillo del rumano

El caramillo del rumano

Las creaciones de nuestros pasatiempos

no son credenciales: ya que no somos

referencia cultural;

ni mucho menos hacemos acopio

de guarismos financieros cargados

de ceros, ni somos rentistas,

ni poseemos esa tosca forma

de no entrar por el aro:

ese entusiasmo apasionado y mostrenco

de nigromantes, profesionales de la política,

rastacueros o, simplemente,

charlatanes al servicio de nuevas

creencias y sectas religiosas

en ardua misión de proselitismo

empalagoso puerta a puerta;

y menos aún estamos dotados

de ese ímpetu de afilador

motorizado o sin motorizar,

que, tras el toque melódico

de su apacible caramillo,

arranca pedaleando el motor

de la fiel Mobilette;

o, de la misma manera, su colega,

un pequeño inmigrante rumano,

dotado de una profusa melena rubia,

sentado, voltea incansable la plateada

catalina anclada sobre los tubos

del robusto bastidor de la vieja,

diminuta y estática bicicleta

encarnada para imprimir revoluciones

sincrónicas al fino pedernal,

previa recogida de los relucientes

aceros de nuestro vecino el carnicero

de toda la vida e, incansable,

en su dócil vaivén manual,

vaciar sus filos mellados

con una eficacia digna de encomio,

pareciendo por un instante

como que nos convierte la vida

en un eslabón sobre el cual cualquier

sustancia o elemento remueve centellas...,

ni nada.